Я теряю постоянно свою естественность. Свою непосредственность. Меня очень легко сбить с того что я на самом деле хотела делать.
Как будто моя природа взломлена. Разорена.
Как будто меня растили лишь для того чтобы я являлась функцией. Обслуживающей функциею чужой жизнедеятельности; старости и умирания моей мамы.
И хочется спросить ее "зачем ты так сделала?!" или хотя бы попытаться понять, может она боялась и боится, может ей жутко и плохо... Почему ты была ко мне так жестока, мама? Но весь парадокс в том что спрашивать - некого. И если даже в реальности я об этом ее спрошу, никакого ответа она мне не даст. Может, она убеждена что я ее не прощу и сама себе этого не прощает...
О, Боже... Это опять замкнутый круг.
Надо просто бросить разбирать старые ненужные вещи и выйти на улицу. Выйти наружу.